Pourquoi la mort de MTV dit quelque chose de nous ?

Le Touquet. Tu crois que c’est une plage. Une station chic pour week-ends venteux, villas blanches et photos officielles.

Le Touquet. Tu visualises déjà les pulls noués sur les épaules ou les polos roses Vicomte A l'été. Ou alors tu penses à un troupeau de motos qui labourent une plage à marée basse. C’est mignon.

Est-ce que tu sais ce que c’est que le Touquet ? Non, tais-toi. C’était une question rhétorique imbécile. Bien sûr que tu ne sais pas. Pour toi, le Touquet, c’est juste un spot vaguement chic sur lequel notre Président vient s’échouer de temps en temps quand les vagues des sondages l’incitent à venir se ressourcer là où les gens n’en ont rien à branler de la macro, ou de la Macron-économie.

Le holeshot désigne le fait, pour un pilote, de franchir en tête le premier virage après un départ collectif.

San Diego. Fin des sixties. Pendant que l’Amérique se met à kiffer le motocross, John et Rita Gregory ouvrent le coffre de leur voiture sur les courses locales et vendent des chaussettes colorées à des types couverts de poussière. Pas de stand. Pas de business plan. Pas d'Insta. Juste la flamme.

Le freestyle motocross aime les hiérarchies simples. Des vainqueurs identifiés, des runs notés, des titres qui s’empilent. Dans ce cadre-là, Edgar Torronteras est un cas gênant. Il n’a jamais écrasé une saison de bout en bout. Il n’a pas verrouillé la discipline comme d’autres l’ont fait après lui. Et pourtant, son nom revient systématiquement dès qu’il est question de raconter la naissance du freestyle motocross moderne, surtout en Europe. Torronteras pose une question que le sport aime éviter : comment marquer profondément une discipline sans jamais la dominer statistiquement ?

À première vue, ses images n’avaient rien de révolutionnaire. Une jeune femme, une moto, des poses parfois appuyées, un goût évident pour la mise en scène. Instagram comme des milliers d’autres comptes. Et pourtant.

Quatre jours, trois nuits, et une évidence qui s’impose très vite : Tenerife est un terrain de jeu routier de tout premier ordre. Une île volcanique sillonnée de routes classées triple A, où s’enchaînent virages, dénivelé et paysages qui changent littéralement toutes les quarante minutes.

Il existe des oublis, des erreurs... Et puis il existe des effacements. L’histoire du cinéma s’est longtemps racontée comme une épopée masculine, rationnelle, technique. Une succession d’inventeurs, d’ingénieurs, de producteurs visionnaires. Dans ce récit confortable, Alice Guy n’a pas sa place. Alors on l’a fait disparaître. Pas par négligence. Par choix.